Borracho muere electrocutado

Como un yuyo la silueta de Alcides Pedrera interrumpió el horizontal desolado del andén. Portaba expresión de mufa por déficit en los naipes y la borrasca de una curda amarga pero consciente que le hacía de escafandra del marote. La tarde era un pájaro granate que piraba del cielo; el presagio, —la gorda me va a poner el grito—. Sin otra esperanza que el soplo del último pucho tanteó el encendedor en el bolsillo. Un bondi tascó el asfalto allende mientras el chasquido del fuego, y que el brumoso irse del tabaco le sobrevolaba el pelo seboso. —Mala leche— gargajeó como gruñe un perro y quitó el residuo espumarajo del mentón sin afeitar con el pulgar colorado por el frío; siguió un siseo obtuso que quiso ser silbido y ahí nomás el recuerdo de la cara del Pocho tras el envés cuadrillé de la baraja —hijueputa culón—. Una puntura fortuita le anunció la meada imperativa mientras un contrapunto femíneo le pasaba de largo: absortas en coloquio dos señoras rumbearon a la punta del andén en busca acaso del privado o por recelo: —viejas chotas— y la micción venidera le apartó del seso el fanfarrón ganarle del Pocho. Relojeó con un discreto inclinar de cogote las posibles presencias que no eran. Un ronroneo corto fue el bajar la cremallera. Peló el ganso. —Serás pelandrún, Alcides— el flash altanero del Pocho en fantasmal intermitencia —la bruja me va a poner el grito— la vejiga como el desinflarse de un balón y el alivio en forma de piolín líquido a las vías el chiflar del viento la noche metía primera la cara del próximo tren la bruma ciudadana dos viejas de chamuyo a escasa lejanía y pishar —no seas boludo y plantáte. La gorda me caga a piñas— una décima de segundo la mujer de sus ojos y la sensación como si el tren que alcanzó a ver se le metiera por la pija y un panal de avispas al cerebro. Fue que qué barbaridad el chamuyo aterrado de las viejas. Un tren surgía de la tarde muerta con la tenacidad de la noche.